bête noire

j'aimerais t'offrir ce dont tu rêves. J'aimerais être ton trésor, celui que tu protèges, que tu polis et enfermes dans une boîte en acier scellée au nom de l'ivresse fiévreuse de notre amour. scellée à double tour. Mais la fadeur de ta folie m'exaspère et m'ennuie. ta poupée s'évade et s'efface sans que tu ne parviennes à la rattraper. tu haïs ce narcissisme insipide, la seule chose capable de voler à mon secours. Mon ravisseur se cache sous ma peau et scelle sa présence d'irruptions cutanées, plâtre mon coeur pour qu'il cesse de battre. je lui crie que je l'aime et que je le bénit lorsque ma respiration s'évanouit. le regard glacé, c'est lui qui dessine des stalactites de rêves au creux de mes paupières, figeant alors l'ineffable douleur. tant de fois je me dévouée sur ce lit où tu me fais l'amour et la mort dans l'âme, noyée dans un verre d'eau empli d'amertume. je partage désormais ses spasmes et délires obsessionnels, ses angoisses sarcastiques, ses douces et mielleuses pathologies qu'il fit fondre le long de mes courbes d'enfant. j'aimerais retourner dans ce grenier, m'allonger sur le parquet craquelant et gémissant, retrouver la bête noire qui fit à son tour de moi un monstre et qui continue à me tourmenter et m'obséder.

J'offre ce dithyrambe à celui qui me possédera jusqu'à ce que la dernière goutte de sang n' atteigne le précipice de mes jours perdus.
Je t'en prie, accorde ton pardon à l'errante.

Sanatorium.
Juste histoire de me soigner.
Une simple opération, il paraît.
Psychotrope danse autour de moi et veut former une ronde.
Avec les autres.
La comptine de mon existence, sans doute.
Je pense à Molière qui s’éteint doucement sur scène.
Il s’agit juste d’un bilan.
Et l’étrange sensation qu’ils me lacèrent.


Et puis, tout n’est qu’histoire sans fin. Elle jouait sur son piano, elle s’offrait, ouvrait sa cage thoracique, laisser l’air venimeux déchirait ses entrailles, l’homme, l’homme, je te chasse de mon esprit, je t’enracine, loin, loin de moi... mes crises, j’en ai peur, elles t’effrayent, tu les aimes et les convoites, j’aimerais écrire ton nom mais il passe juste sous silence, sous mes draps le soir lorsque la lumière s’éteint. Et puisqu’il faut se trouver et sans cesse savoir, et puisque je me hais jusqu’au bout, jusque loin derrière moi et même lorsque mon cœur veut s’offrir à la vie, apercevoir le dehors, et le dedans et le dehors, à flots, je crois que mon cœur est du côté de la raison. Il t’ immerge et calcine chacune de tes pensées faramineuses.

"et sans doute notre temps...préfère l'image à la chose, la copie à l'original, la représentation à la réalité, l'apparence à l'être...Ce qui est sacré pour lui, ce n'est que l'illusion, mais ce qui est profane, c'est la vérité. mieux, le sacré grandit à ses yeux à mesure que décroît la vérité et que l'illusion croit, si bien que le comble de l'illusion est aussi pour lui le comble du sacré"

feuerbach

et c'est ce dans quoi je me suis perdue.

untitled

Etait ce son reflet, celui qui m’avait tant de fois vêtu puis dévêtu de lambeaux chimériques ? On l’appelait la vénus d’Ile, une créature froide, menaçante et secrète mais d’une jalousie maladive. Ses désirs étaient obsessions, elle ne jurait que par et pour l’adoration des corps qui se perdaient bien malgré elle sous une emprise charnelle et maladive. Après ces nuits d’étreinte, sa peau devenait terne, presque bleuâtre. Elle se perdait dans la prohibition des sentiments mais était silencieusement en quête de symboles. De symboles auxquels se rattacher.
Ce n’était pas son reflet, juste une image sans aucune référence à la réalité. Elle se représentait, simple mise en scène. On ne l'appelait pas, elle n’était qu’un visage sans nom, presque sans vie.
Elle rendait possible l’expiation à travers ses désirs et purger sa peine sous ces draps.

l'inconscient

Il existe de ces bals où l’on valse avec tous ses fantasmes. Je bénis Lully et ses divines créations pour me transporter dans un univers où Madame du Barry s’empare de mon être tout entier. Mise à nue sans aucune pudeur j’embrase le soleil. Dans de pareilles scènes, les rôles s’inversent et renversent toute dévotion. Je deviens cet être en proie à la pulsion, à la mondanité purement bestiale et fugace, c’est fou comme l’on peut s’amuser derrière les buissons. Devenir maîtresse royale n’est pas une tâche aisée mais j’y goûte du mieux que j’y peux, me perdant sans doute dans des jeux futiles et dérisoires. Qui oserait deviner l’envers du décor dans ces loges où je me suis tant de fois abaissée devant la grâce du seigneur ? « Tu es ma création », me murmurait t-il au creux de l’oreille, et après tout je crois qu’il a entrevu bien plus que le fond de ma gorge.

Je tire un trait
Un long silence et puis



L’or claquant se dilapide sous mes pensées intraveineuses. Le monde m’apparaît alors en sourdine, comme derrière un mur de coton. Tout ne m’est perceptible que derrière un voile laiteux et brumeux, je crois qu’il s’agit de mon enfance, de mon angoisse. Je tente d’en déchirer le voile liturgique et léthargique sans y parvenir vraiment.



Je suis revenue dans cette chambre froide
Et me suis déshabillée devant la Femme Lune.

Impassible, plus rien ne me traverse désormais… Juste ce souvenir d’une porte qui s’entrouvre, des étincelles et puis, plus rien : le pyromane de ma jeunesse s’évanouit dans mes bras, je suis sa bête de cirque.

Je m’appelle Olympia.
Je suis une poupée animée qui fascine et attire.
Je dis oui, je dis non, on m’appelle l’absente, l’insaisissable, l’impénétrable ou presque.
Je suis l’illusion qui se brise comme du verre.
J’aspire doucement ton âme pendant nos valses mal accordées, je ne suis qu’un objet perdu dans une chambre close.
Je suis une femme automate parfaite, plaquée sur du vivant, te parlant plus de mort que d’amour.
Tout est violence, rien n’est désir.
Ne m’en veux pas, c’est ma manière à moi de faire l’amour.
Je ne t’offre que de l’image, que du semblant pendant que tu te perds dans ma chair accidentelle.
Renverse ton venin en moi, tu ne sais faire que ça. Tu es mon spectacle, ma mutilation. Je te manipule.
Dans mes yeux, tu peux croiser le chemin d’Eros.
Tu guettes et touches mon corps pendant qu’il se dérobe. Tu me proposes des élixirs que je refuse.
Mais lorsque tu plonges, je me décompose.
Je déshabille tes pulsions enfouies et me renverse sans que tu entendes ma mécanique pendant que tu découvres le fond de mes choses.
Je veux t’obséder et me déposséder de moi-même à la fois, tout en cadence, je suis érotique, je suis femme morte.

devore amante

Ma belle, tu viens de retrouver le spectre de tes angoisses à travers ces fils cousus à contre cœur.
Tu peux jeter un coup d’œil, il y a là toute la vérité fantasmatique et illusoire de ton passé. Combien de temps t’a-t-il fallut pour que tu te décides enfin à fuir la source de tes sacrifices ? J’ai écrit cette histoire pour toi, pour que tu puisses te retrouver et m’embraser en toi, encore une fois, pour t’arracher de cette innocence chimérique.
Au moment où tu décideras de tourner la page je viendrais partager ta syncope, je sentirais les battements de ton cœur se ralentir lorsque le bruit du moteur s’accéléra, toutes tes défaillances seront miennes. Tu auras le choix, ma belle, le choix de recevoir la sève du bout de tes lèvres d’écorces ou de t’en aller en renonçant au plaisir expiatoire. Je t’en prie, n’écoute pas sa voix, je t’en prie, qui peut prétendre connaître le seigneur et ses désirs ? Abandonne- toi en mes lignes…

Sereine, presque vibrante, elle tourne la page et laisse les mots l’envahir pour le retrouver. Il est comme dans ses souvenirs, son visage n’a pas changé, après tout il a été un peu son père… Il vient de faire pénitence à la porte de sa chambre, elle le sait parce qu’elle l’a entendu au loin, lorsqu’elle est arrivée dans le long corridor. Il lui récite ensuite le Salve Regina en lui tenant la main qu’il caresse doucement, il la fixe, elle sait bien au fond d’elle ce qu’il attend : une cérémonie digne de notre seigneur si chère à ses yeux, réclamée cent fois, chaque jour de la Parascève.

Tes veines s’ouvrent ma belle, libère toi de tes racines et lève les yeux pour me regarder : je suis en toi, venu te sauver du supplice. Il est encore temps pour toi de partir, ne deviens pas cette enfant de dieu pleine de pêchés et de maladresse… Je t’écris pour que tu puisses hurler en silence.



Elle ne parvient plus à lire quoi que ce soit, ses lettres ne sont plus visibles, elles s’embrasent et se détachent, elle les sent moites et brulantes comme leurs lèvres ont pu l’être…Elles se fissurent et s’effondrent comme lorsqu’elle n’a plus la force de rester debout, lorsqu’elle finit par s’accroupir.

Comme tu m’as manqué ma belle, tu sais, il faudrait qu’un jour tu m’expliques pourquoi, que tu me laisses entrer en toi pour que je puisse comprendre. J’imagine très bien ce que tu pouvais ressentir, se perdre dans son personnage et en laisser une cicatrice énigmatique le long du ventre… tu disais qu’elle venait des mers cristallines et pourtant tu m’as laissé tant de fois entrevoir la vérité…

C’est ici que j’avoue, que je me repenti : la chair rougie, dans cette pièce confinée, peut être vais je te regarder jusqu’à ses vices corporels … La syncope n’était qu’un mauvais souvenir, qu’un cauchemar que j’ai voulu ranimer juste pour le plaisir des yeux, juste pour le plaisir de te voir nue ici.